Пейнтбол

Пейнтбол Иногда мне кажется, что моя жизнь - это не просто игра, а игра в пейнтбол. Когда окружающие тебя люди надевают маски, берут в руки маркеры и уходят в кусты, чтобы стрелять исподтишка. Либо в одном направлении с тобой, либо в тебя. И не то, чтобы выбранный цвет повязки разделил всех на хороших и плохих. И я даже прекрасно понимаю, что не то, чтобы люди, которые в меня стреляют, из глубины души к этому стремятся. Но таковы правила игры, и именно они диктуют мне самой надеть маску и выбрать точку обстрела. Если взял маркер, из игры уже невозможно самоустраниться. И даже поднимая руки вверх с криком "сдаюсь", ты всего лишь заканчиваешь одну игровую жизнь, чтобы незамедлительно начать новую. И ты снова прячешься, идешь в разведку и преследуешь какую-то цель, которая может тебе и не нужна, но таковы правила, чтобы эта цель была, и все за нее боролись. Иногда мне хочется играть. И выигрывать становится легко. Ведь для меня - это всего лишь пейнтбол, стратегия и тактика. Все несерьезно. Главное - с настроением. Но иногда я понимаю, что цель игры - мифическая, недостижимая, и то, что этой целью иногда становятся люди или чувства, не делает цель конкретной. Есть вещи, которыми нельзя обладать, есть объекты, которые нельзя захватить, но то, что ты это понимаешь не выключает тебя из игры, в которой все борются именно за эти вещи и объекты. Может быть, вопреки всякой логике, стоит взять маркер и лупануть в себя пару залпов. Поднять руки и встать во весь рост в центре площадки. Следы оранжевой краски на камуфляже сразу скажут - я проиграла. Хотите - добивайте меня, или дайте уйти. И пусть все думают, что это был расстрел. Я ухожу из игры сама. Разве сложно отдать несуществующую цель тем, кто верит, что ею можно обладать? Парадокс, скажете вы, но может, в этом заключено максимальное управление игрой - разрешить праздновать победу над собой? На маленькой пейнтбольной площадке, которую ты покидаешь.