Мой отец — вампир, и это не костюм для Хэллоуина HD

ПРИСЫЛАЙ СВОЮ ИСТОРИЮ НАМ: wiolife.story@gmail.com Привет, я — Лина, мне пятнадцать. И вот где я живу. Наш дом объят мраком, в углах таятся чудища, а солнце обходит его стороной. Мой отец вечерами напролёт лежит в гробу посреди гостиной и пьёт нашу с мамой кровь. Это продолжается годами. Если вы вдруг решили, что я тут рассказываю вам хэллоуинскую страшилку — то ошиблись. Страшилку — да, но самую настоящую, основанную на реальных событиях. Наша семья заурядна по всем пунктам, не бедная и не богатая. Можно было бы это назвать золотой серединой, но, скорее, наша семья — такой себе середнячок, золотом тут и не пахнет. Мама работает поваром в обычном ресторане, а папа трудится на деревообрабатывающем заводе. Ну а я — учусь в школе, и, по словам отца, не приношу никакой пользы. Как думаете, приятно такое слышать от родного человека? А я уже привыкла. Это ещё самое невинное. Отец вообще мастер пожаловаться. Вот начальник сегодня сделал ему выговор, какой упырь, попортил ему уже всю кровь. Или — договорился с другом в выходные махнуть на рыбалку, а друг, сволочь, передумал. Или ещё — снова бензин подорожал, и пенсионный возраст увеличили, сидят там в своих госдумах садисты, сами бы пожили, как простые люди. И бла-бла-бла в таком духе. Если я прошу у него денег на что-нибудь вкусненькое, он начинает рассказывать, как тяжело зарабатывает каждую копейку, а я хочу пойти и потратить эти деньги на ерунду. Маме высказывает за то, что она купила дорогой кофе или какую-нибудь юбку - ведь в прошлом году уже покупала. Я понимаю, что у него трудная работа, что он устаёт, но нельзя же ныть постоянно. Любая мелочь заставляет отца хандрить. Льёт дождь — гадство, он пару дней назад машину помыл, а теперь она вся будет в грязи. Я порвала джинсы — всё, трагедия, новые же стоят как квартира. Мама не приготовила ужин, потому что замоталась, — ну, конечно, она совсем не любит его, и спать он ляжет с пустым желудком. У меня тройка по биологии — обязательно вырасту бездарью и пойду дворы подметать, а куда ещё-то. Отменили вечернее шоу — конечно, ему назло, последнюю отдушину отбирают. Может вообще ничего не происходить, но отцу и не нужен повод, чтобы быть недовольным. Он любит поразмышлять на тему «вот если бы...». А потом расстраиваться, что его мечты и близко не похожи на реальность. И так изо дня в день. Мама возвращается с работы, я — из школы, и вот это вот всё. Ни телек нормально посмотреть, ни поужинать. Я уже не говорю о том, чтобы всем вместе приятно провести вечер. Поиграть там в карты или в слова. Скорбь переливается из отца через край и топит всё вокруг. Нас с мамой. Знаете, как тяжело жить с человеком, который вечно несчастен? И этот человек — твой родной отец или муж, которого ты любишь. И когда ты вдруг вырываешься из этого склепа боли и печали и начинаешь веселиться с друзьями, то за плечо словно трогает могильная рука: «Как ты смеешь радоваться, забыла, что ли, что твой отец страдает там ежесекундно?» Мне уже не хочется приходить домой. А по утрам хо