Сам себе надоев...

Сам себе надоев, все календы свои пером, Подчеркнув, что уже я прожил в этом светлом мире, Заскучал по годам, что прошли, как июньский гром, По своей, грустной той, но такой безотказной лире. По избе край села, где куда ни пойдёшь – простор, Где и двор у избы, как в ольховом лесу поляна, И отраден, и чист, и куда ты ни кинешь взор: Бел - от вишен в цвету, от полыни – в пыльце дурмана. Повернуть бы назад, хоть на сорок, на тридцать лет, Да к пруду, где камыш так тревожно шумит ночами, И уснуть на траве, чтобы встретить с росой рассвет, Упиваясь зарёй, что пробилась уже лучами.