За Донбасс! Высоцкий. Спасибо что восстал!

УКРАДЕННАЯ ПЕСНЯ Две предыдущих песни написанных влет, на одном дыхании, посвященных трагедии и славе Крыма, вере и мужеству Н. Поклонской, должны были найти свое логическое объединение трилогией борьбы. Но Новоросское звено не замыкалось, не шло. Не приходило на помощь ни мимолетная легкость, не весть откуда-то, вдруг пахнувшая эйфорией озона через затхлость этого мира, божественным чудом вдохновения. Не проворачивалась мысль и в кропотливой трудоемкой работе миллиардов, склинившихся вдруг в какой-то необъяснимой фатальности, шестеренок разума. Густо умазанных маслом: практики, знания, опыта и фанатичностью трудолюбия. Стих не шел. И я не мог понять, почему и терзался и мучился. Пока не понял что он уже написан, написан давно, человеком того поколения, эстафету которого перехватили удержав выпадающее знамя. На передовом рубеже борьбы, с вдруг выползшем из земли зализавшем раны, казалось поверженным тогда навсегда, чудищем. Достойные герои достойной борьбы, святой и правой, что пришлась им в мерку – по размеру. И осталось только шагнуть героям в эту песню, чтобы в ней остаться. Да, этот стих был написан и пропет, но оказался цинично и нагло украденным, опошлившейся, опаскудевшейся в конец нацией (на Украине и события на майдане подогнали под эту песню, https://www.youtube.com/watch?v=1F7qY50VsHY сделали клип), что дошла до банального воровства, цыганщины. Принявшейся вдруг бесцеремонно и нагло шарить своими грязными окровавленным по локоть ручищами выискивая, что плохо лежит, что можно взять и за это ничего не будет. Неспособные сами ничего создать, чистого, великого и вечного. Они воруют советские-русские песни, не ими созданные и не о них пропетые, как воруют газ, не ими, не из их земли добытый, не ими оплаченный, как и не им предназначенный. Но зло и лож конечны, и проливается свет, выжигая клеймо на лбу изворотливой шельмы. И песня, украденная антигероями, возвращает себе вырванную у нее по живому подлецами душу. И только лишь после этого исполненного мной долга, я смог уронить вослед, свой крик души и стон сердца, в эту гулкую, столь скупо наполняемую всегда копилку правды. Но это уже совсем другая история… М. Предзимний.